Fragments.

Les petites impossibilités, le long des beaux espoirs, courent vers la pure insolence d'un lendemain amer. Amer et pas de lèvres bien que trop, amer et doux peut-être, j'ai perdu.
J'ai couru les quais invisibles sur des trous écorchés, l'œil vague, l'aura rouge. Trouvé quelques amours et enfoncé mon Art.
Je remeurs.


A la petite lune la Petite Perfection (comme une destinée) se donnerait pour tout et rien, pourvu qu'elle y soit - un verre à la main.