Quel est le poids de la petite misère, des auras divines (elles sont prédestinées) et des vies à écourter ? Quand sommes-nous d'eux, qu'en sommes-nous ? Nos grêles écailles n'ont pas de coût, elles sont seulement. Enfants de la projection, ne savons pas exactement qui il est, mais sommes.

Répétitions des douleurs.

(L'entête et minable, se raccrochant à un anglicisme plagié sur une rousseur commune)

"C'est très dur pour moi. Il me reste quelques minutes en terre connue, à peine une heure ou deux en France, quelques-unes de plus en Europe... et tu m'ignores. Et je me demande si ce n'est pas volontaire, si tu te protèges consciemment ou inconsciemment, et je m'en veux de croire que je puisse compter aux yeux de quelqu'un.
Hier le monde me disait 'au revoir!' et dans leurs mots que ma naïveté a vus comme sincères je me suis crue aimée. Mais tu n'étais pas là. Tu étais le seul absent, injoignable depuis des heures. J'ai tenté de te laisser tranquille un peu, mais, le soir, j'aurais tant eu besoin de toi.
Et j'aurais eu besoin de t'emmener, d'avoir ta montre : mon poignet est tellement vide que j'en ai mal.
Je m'étranglerais bien de ton foulard pour te sentir."


J'ai du l'écrire le 10 juillet 2009.
En réalité il était avec Joanna, vide et vaine. Pour sa capacité à se faire prendre telle un trou béant. Je ne ferais pas dans la dentelle pour le coton.

C'est laid, tout ça, c'est laid. L'écriture est primaire et le besoin aussi. Le besoin qu'il a parcouru. Si quelqu'un le lit, c'est gênant, c'est laid et c'est honteux n'est-ce pas ? J'en ai rien à foutre, chaque mot est important, j'en ai rien à foutre : j'étale ma chair, il y a du sang partout.

Plus loin que l'Aube.

L'Enfant Roi commencera le chemin par la douce et froide lueur d'un arrêt glacé dans les tréfonds boisés d'un mauvais siège. Il y sera entouré de parasites violents et vicieux : leur jeunesse elle-même ne parviendra à les excuser. Le matin sera la vivacité de la détermination à savoir que la petite tête blonde se jette dans l'Horreur. A midi seront les prémices. A midi seront la peur et la révolte. Peu après, à l'Aube de la mi-journée, l'étape finale déjà, afin d'amener à l'éternité. Le temps est déjà gris, la petite veilleuse pleure l'oeil à demi ouvert. La lune et le soleil entreront en collision. Les cendres imploseront elle-même. Le feu et l'eau lutteront pour ne pas se mélanger et dès lors seront l'un et l'autre quelques cercles incarnés de douleur, intense et passionnelle.
Ce n'est pas l'Amour.