Y a-t-il seulement une chair pour s'imploser devant l'étalage sanguinolent, que dis-je, les chairs superbes que j'applique, le tranchant à la main ? Lis-tu ? Lis-tu !
Il y a eu les premiers, les derniers, ceux qui nous ont marqués et ceux qui ont malheureusement été oubliés.
Entre temps il y a eu un Homme -que dis-je ! un surhomme ! un Dieu !- qui écrit dans une simple lettre : "Quand sera brisé l’infini servage de la femme, quand elle vivra pour elle et par elle, l’homme, jusqu’ici abominable, — lui ayant donné son renvoi, elle sera poète, elle aussi ! La femme trouvera de l’inconnu ! Ses mondes d’idées différeront-ils des nôtres ? — Elle trouvera des choses étranges, insondables, repoussantes, délicieuses ; nous les prendrons, nous les comprendrons."
Et Eloé naquît.
17 ans plus tôt elle n'avait pas pu par formalité, et elle était là ! Au fond elle l'avait toujours été.
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