L'universel ami qu'écrit vos jours - et à qui, bons enfants, vous proposez des amours magnifiques - panse ses coups de verres pétillants. Sur une blanche et longue rappelant un Hotel, il vous regarde pensive et vous émeut peu à peu, puisqu'il réclame l'amour. (Amour ?)
Il tourne les excuses en quatre milles, et peut-être est-ce à cause d'une mythique virilité ? Il laisse échapper des flots de non-dits en même temps que fumée blanchâtre qui lui garantit les orteils au chaud sous la Terre.
Parfois se disant qu'il se meurt.
Parfois s'avouant qu'il aime.
Et on lui murmure des jolis mots dont il n'a que faire, il apprend juste qu'il est sublime. Si sublime que nul n'est assez impressionnant. Confiée jusqu'à juillet, loué au mois d'août, qu'en est-il de septembre ? Peut-être bien qu'il est amoureux.
E.B
Il tourne les excuses en quatre milles, et peut-être est-ce à cause d'une mythique virilité ? Il laisse échapper des flots de non-dits en même temps que fumée blanchâtre qui lui garantit les orteils au chaud sous la Terre.
Parfois se disant qu'il se meurt.
Parfois s'avouant qu'il aime.
Et on lui murmure des jolis mots dont il n'a que faire, il apprend juste qu'il est sublime. Si sublime que nul n'est assez impressionnant. Confiée jusqu'à juillet, loué au mois d'août, qu'en est-il de septembre ? Peut-être bien qu'il est amoureux.
E.B
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